"El poeta no es extraño / lo hace extraño su oficio / sus vicios, sus puertos / y la incandescente realidad de la lucidez, / la más penosa de las locuras" Miguel Ángel Nieves - Octanos.
Perdona la rebeldía de creerme inmortal, de atacar tus murallas con atrevimiento de adolescente, fuerza de adulto, sonrisa de niño,
(Descuida, que espadas más toscas han intentado abrirse paso por estas puertas)
pero es que no he venido a causarte daño, sino a iluminarte.
(y ya es costumbre el rechazo, porque mis muros no se derrumban ni se escalan.)
Créeme cuando te digo que debo llegar con un golpe violento, porque así llegan algunas emociones, porque así
(Burlas las defensas con tu terco, lento y calculador caminar. Meditas cada paso, cruzas las puertas, que nadie sabe cómo se abrieron... nadie te consigue)
llegaste tú a lo que consideraba mi terreno, no como invasora, sino como invitada,
(Y ahora no eres algo en concreto. Eres las flores, que se vuelven más coloridas, que renacen, que se llenan de rocío de estrellas. Eres el agua, que se vuelve pulcra, los pájaros que cantan, los árboles que sonríen, el sol que besa la piel. Te expandes en belleza, cambiando todo,)
cambiando todo, moliendo maíz y enseñándome a comer, volviéndome tantas cosas y luego reduciéndome a un simple hombre de nuevo, justo frente a ti, interrumpiendo tu mirada perdida hacia el horizonte,
(hundiendo tus dedos en mis cabellos como si pudieras acariciarlos uno a uno, acercándote como si no se notara, como si yo no supiera)
admirando cada aroma, cada perfume que salpica mi entorno, agrandando tus pupilas lentamente, más y más... un poco más... sintiendo ese calor repentino y eléctrico que me hace temblar, algo más profundo y fuerte de lo esperado, algo real.
(que me vas a besar, que nos enredaremos en un abrazo potente, que terminaremos fluyendo en todos los ríos del mundo).
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